Мечусь, мечусь, мечусь,
метаю молнии. Из глаз
слез - нет.
Отсутствует ответ,
И непролаз-
ный мрак. И бед как будто нет.
пойду, сопьюсь.
Вот и за что меня, такую красивую и великолепную, умную и интересную, временами загадочно-печальную и иногда излишне веселую, можно любить и за чем? Ведь я же вас всех ненавижу, м? И надеяться на то, что я буду вашей навек, или хотя бы на полвека, смысла нет. Где возьмется смысл при общении с таким переменчиво-непостоянным, пофигистичным идиётом как я?
Наболело.
Выговорилась.
Не полегчало.
Ну и нафих, и не лезьте.
Для любознательных повторяю - не вашего ума дело.
Извиняюсь, если обидела ненароком, но так уж вышло.