Время летит быстро. Катятся дни друг за другом, похожие друг на друга, как джейрокеры на индис-сцене – чисто косметические отличия. И выходных не предвидится… Вот кончатся нервы, возьму катану и порубаю всех нах. И буду сопротивляться при Оресте, и меня застрелят злые дяди-менты. И я умру, лежа в луже собственной крови, такой мокрой и холодной, и липкой.